La Parca Perdida

De la tristeza no se nada, y de noche tampoco. Capitulo I

2008-06-05T05:55:00.005+10:00

Esta historia comienza en una isla, pero antes empieza en un tren, o en un auto, o en un colectivo. Esta historia empieza con el movimiento humano. Con desplazar, huir, revolucionar. Huir, huir más que nada, porque el que huye no sabe a donde va. Aquel que huye siente el empuje de la empresa, del peregrinaje errante, del saber demasiado bien de donde se viene. No hay persona más perdida que el escapista. El que prestidigita unas vacaciones en París, o se sienta en un bar de San Telmo a escuchar el tango de la cache. Nada es falso, no; París es, y el tango es, y él es, pero nunca juntos, nunca. Quien huye, huye no de un lugar, o de un tiempo, o de una idea, sino de la idea de la idea, de la idea del tiempo, de la idea del lugar. Quien lee, huye. Quien sueña, huye. Quien bebe, quien pinta o juega, todos huyen. El único que no huye es el que vuelve, o, mejor dicho, el que está volviendo.
La isla es Australia y la ciudad es Sydney. Hoy es el ocho de Octubre de 2004.

De la tristeza no se nada, y de noche tampoco.

2008-06-03T17:43:00.005+10:00

Lean y relean el título. La historia empieza en un continente isla.

At night is when

2008-05-31T18:28:00.002+10:00

At night is when
The world is back,
And white. At night,
It might become
Transparent music
Yet.

Or break the edges
Set on us, like bombs
On foreign walls
Of sand.

At night is when
The muse arrives in man,
In artist,
Poem,
God.

At night is when
The pen becomes
The brush that paints
On whitest fences,
Made of minds.

And yet, the night
Is not enough.
It's more than darkness,
More than sleep.
It's more than Gloucester's fated eyes.

At night is when
We know there's light
Coming, there's a sun
Rising, and we write
For it.

Doppelgänger

2008-05-31T18:17:00.003+10:00

It began in the night,
Just the other night
When I walked on the street,
I crawled and was the street,
That an image of me
Feeding off the light
Could be felt in the tiles
Of a fleeting evening sky.
At the time when shadows die
I headed west to fade
With the light that casts its face
And be replaced by shade
Or the silhouettes that break.
Like punching mirrors.

I Dare

2008-05-31T18:11:00.002+10:00

I dare go into the night
Of weird cabbalas,
Silly passwords,
Famous secrets
Of Buenos Aires.

I dare leave my mother's house
Into an asphalt room
And speak in tongues
For the last time
For the first time.

The city's changed, they say,
She's not like when you left.
Her sky is never black,
Kids don't play football in her streets
And men don't dare be alone.

The Latin night is just a rumour
Of rape and murder
And horror in the news.
A specious murmur
I dare wish was true.

Why do we avoid the night
With monstrous lamps
And books and keys?
Where will werewolves hide?
When will vampires bite?

The night is true
When it terrifies
And only then
Dare I go out.

Baudelaire's Albatross

2008-05-31T18:07:00.003+10:00

Nothing more grand than the flight of the Albatross,
Stirring the seas as it circles the skies,
In the search for the squall that will heed to its home,
To a port or a shipwreck that soars through the Ocean's floor,
Like the ghost of an albatross, grandest of arts,
That was looking for home.

Instantánea.

2007-12-22T17:28:00.003+11:00

Teodoro supo ser canillita, goleador y hasta buenmozo. Su adolescencia fue subrayada por tías gentiles, primos cómplices, maestras estrictas y alguna que otra escapada al cine del barrio. Las expectativas eran bajas, tanto como las posibilidades.
Hoy Teodoro cumple setenta y ocho años. Emborrachado con ginebra, se sube a un colectivo y sueña un mundo hermoso. Se quita el traje gris, la corbata borravino y los zapatos gastados y se arrodilla junto a sus canicas. Las cuenta, las juega, las gana.
Pero por fuera Teodoro ronca y retumba, los botones de su chaleco a instantes de explotar y su camisa medio salida del pantalón. En el bondi nadie lo mira pero todos lo saben loco, pobre y fatal.

Murder Ballad.

2007-12-19T11:09:00.001+11:00

Though I know not of love,
There is no life without death.
The sun is almost rising
And yesterday is not.

Strawberries under my feet.
Broken glass in the hearth.
The morning bird has sung her song
For all teary-eyed men to hear.

I am not alone in this room anymore
As the smell of wine begins to fade.
I am not the only one anymore
As the stench of blood begins to set.

Kermesse ~ parte I ~ BOCETO

2007-12-13T15:06:00.002+11:00

Un señor se encuentra en una kermesse de bailarines enmascarados, vendedores sin rostro y mujeres terribles y encantadoras. En fin; no conoce a nadie. Iluso, el señor se pasea por los puestitos de juegos y dulces buscando su destino. Al dar la vuelta en la esquina mas oscura y tenebrosa del lugar, se encuentra con Horacio, un vendedor de hechizos y pociones. Horacio le vende La Muerte al señor, junto con algun que otro cachivache. Desde este presiso momento, el señor queda en posesión absoluta de La Muerte. Y de los cachivaches.

Instantáneas.

2007-12-11T11:55:00.000+11:00

El chofer 666 conduce un 168. La última parada da a las puertas del infierno.
El telón del Auditorium San Isidro es la cervilleta, o quizás el pañuelo, de Pantagruel.
Nadie ocupa el asiento 23 de la fila 26 del Teatro del Colegio de La Salle de Riomamba, pues fué ocultado para siempre por un hechizero Egipcio hace ya muchos años.
El Zahir de Borges fué fundido. El valor de su metal era mayor que el de su importe.

To the Moth that lies on a Corpse.

2007-12-07T15:40:00.001+11:00

Moth: thou art dust
Alive and dry,
Yet die thou must -
Thinne powder cry.

Like the flutter
Of thy lace wings
I must stutter
Of these grave things.
And set my lips,
Like thou thine legs,
To this eclipse
(Which requiem begs).

Before mee, Death.
Beforee thee, Dust,
Blown now by breath -
The timeless gust.

Rubí

2007-12-07T15:07:00.000+11:00

En el mar de
Rubí y rubor
Una Parca Perdida
Baila con vos.

Espía detrás
De tu máscara audaz
Y aulla a todo pavor.

Gime y se hunde
En un mar de
Rubí y rubor.